Gute-Nacht-Geschichten zum Vorlesen

Hinter einer niedrigen Hecke lag ein Garten, den Juno noch nie gesehen hatte. Es war Abend, und die Luft roch nach Minze und nassem Gras. Ein schmaler Pfad führte zwischen den Beeten hindurch. Tilo ging voran, und Juno folgte langsam.

Überall standen kleine Laternen. Sie hingen an Zweigen, an Zaunpfählen und an Blumenstielen. Keine einzige brannte. Dafür summte es überall ganz leise, wie ein Kessel kurz vor dem Kochen. Im Gras lagen Tautropfen, und in jedem spiegelte sich ein blasser Rest vom Tag.

Auf jeder Laterne saß ein Glühwürmchen mit einem winzigen Lappen. Sie rieben das Glas mit kleinen, runden Bewegungen. Reiben, hauchen, reiben. Manche summten dabei, manche gähnten, aber keines hörte auf. Eine Glühwürmchen-Frau namens Fiebe hatte eine Brille aus Tautropfen auf. „Gleich wird es dunkel“, sagte sie. „Dann müssen alle Lampen glänzen.“

Juno durfte helfen. Fiebe gab Juno einen weichen Lappen, so groß wie ein Blatt. Juno hauchte gegen das Glas, und es beschlug warm. Dann rieb Juno in kleinen Kreisen, bis das Glas klar war. Tilo hielt die Laterne an der Schnur fest, damit sie nicht wackelte. Das Glas fühlte sich glatt und kühl an, und es klang hell, wenn man leicht dagegen klopfte.

Eine nach der anderen wurde sauber. Als die letzte fertig war, setzten sich alle Glühwürmchen hinein. Sie leuchteten gleichzeitig auf. Der ganze Garten wurde golden, sanft und still, als hätte jemand Honig in die Luft gegossen.

„Danke für eure Hilfe“, sagte Fiebe. „Jetzt können alle Blumen schlafen. Sie mögen es, wenn jemand für sie wacht.“ Juno sah, wie sich die Blüten langsam schlossen, eine nach der anderen, wie müde Augen. Ein Windhauch strich durch die Beete und roch nach Lavendel.

Auf dem Heimweg wurde Juno schwer in den Beinen. Tilo blieb dicht bei Juno. Im Bett dachte Juno noch einmal an die goldenen Lampen. Das Zimmer war dunkel, aber ein kleiner Rest von Gold blieb hinter den Augen. Juno atmete aus und schlief ein.

Auf dem Hof Lindenrain gab es abends eine feste Runde. Bevor die Sonne ganz unterging, ging Marla mit Minzi über den Hof und sagte jedem Tier Gute Nacht. Heute durfte Marla die kleine Stalllaterne tragen. Sie summte warm in der Hand und roch ein wenig nach Wachs. Der Himmel über dem Dach war rosa und orange wie ein reifer Pfirsich. Die Schwalben hatten ihre Runden schon beendet, und der Boden unter den Füßen war noch warm.

Zuerst kamen die Hühner. Sie saßen schon auf ihrer Stange, dicht an dicht, und gluckerten leise vor sich hin. „Guck“, flüsterte Marla. Eine Henne namens Gundel steckte den Kopf unter den Flügel und ließ ein winziges Seufzen hören. Dann wurde es still im Hühnerhaus, nur das Stroh knisterte noch ein wenig.

Im nächsten Stall wohnte die Kuh Alma. Sie lag im Heu und kaute ruhig, ganz langsam, Kiefer links, Kiefer rechts. Marla legte die Hand auf ihre warme Flanke. Darunter spürte man einen großen, gleichmäßigen Atem, der hob und senkte, hob und senkte. „Gute Nacht, Alma“, sagte Marla. Alma blinzelte einmal, und das genügte als Antwort.

Weiter hinten standen die beiden Ziegen Pünktchen und Strich. Sie hatten sich in einer Ecke zusammengelegt, wie zwei Kissen. Pünktchen meckerte noch einmal ganz leise, dann gähnte Strich, und dann gähnte Pünktchen auch. Ansteckend war das. Marla musste selbst gähnen, und Minzi auch, und alle drei lachten flüsternd.

Am Ende des Stalls stand das alte Pferd Anton. Es war grau um die Nase und sehr gelassen. Marla hielt ihm einen Apfelschnitz auf der flachen Hand hin, und Anton nahm ihn so sanft, als wäre er aus Seidenpapier. Das Kauen klang wie ein leises Knirschen im Schnee. Dann neigte er den großen Kopf, und Marla streichelte die weiche Stelle zwischen den Augen.

Auf dem Weg zur Leiter kam ihnen der Hofkater Brummfried entgegen. Er war dick und rotgolden und schnurrte so laut, dass man es im Boden spürte. Er strich einmal um die Beine von Marla, einmal um die Beine von Minzi, und zog dann weiter zur Scheune, wo er jede Nacht über die Körner wachte. Sein Schnurren wurde leiser, je weiter er ging, bis es nur noch ein warmes Brummen in der Ferne war.

Zuletzt kletterten Marla und Minzi auf den Heuboden. Dort oben war es warm und dämmrig. Durch die Ritzen im Dach fielen dünne Streifen Abendlicht. Es duftete nach Sommer, nach Gras und Staub und Sonne. Von hier aus konnte man den ganzen Hof sehen: die Ställe, den Brunnen, die Linde, die dem Hof ihren Namen gab.

Unten war schon alles ruhig. Ein letzter Windhauch strich durch die Linde, und die Blätter flüsterten sich etwas zu. Der Brunnen tropfte gemächlich. Irgendwo knackte das Holz des Daches, so wie ein altes Haus sich zurechtsetzt. Marla lehnte sich ins weiche Heu. Minzi kuschelte sich in die Beuge, und beide sahen zu, wie das letzte Licht verblasste.

„Alle sind versorgt“, murmelte Marla. „Alle liegen warm.“ Es war ein guter Gedanke. Er fühlte sich an wie eine Decke, die man über den ganzen Hof breitet. Die Augen von Marla wurden schwer, und das Heu knisterte dazu ein kleines Schlaflied.

Später trug jemand Marla vorsichtig ins Haus und legte Marla ins Bett. Das merkte Marla kaum noch. Minzi lag schon daneben, warm und ruhig. Draußen schliefen die Hühner, die Kuh, die Ziegen und das alte Pferd. Der ganze Hof Lindenrain atmete langsam ein und aus. Ein und aus. Und Marla atmete mit.

Mitten im Wohnzimmer stand plötzlich ein Leuchtturm. Er war aus Kissen gebaut, aus roten, gelben und gestreiften. Unten war er breit wie ein Bett, oben spitz wie eine Mütze. Ella stand davor und staunte. Fenno stand daneben und staunte mit.

Eine Treppe aus gefalteten Decken wand sich um den Turm herum. Jede Stufe war weich. Ella stieg hinauf, und Fenno folgte. Es raschelte leise bei jedem Schritt, wie Herbstlaub unter den Füßen. Aus den Kissen stieg ein Duft nach Vanille auf, und die Stufen gaben ein kleines bisschen nach.

Auf halber Höhe gab es ein rundes Fenster. Dahinter lag ein Meer aus Dunkelblau. Kleine Wellen glitzerten, und ein winziges Boot schaukelte darauf. Im Boot saß ein Mann mit Pfeife, der Käpt’n Brummelbart hieß. Er winkte langsam. Ella und Fenno winkten zurück. Das Boot hob sich mit der Welle und senkte sich wieder, als würde das ganze Meer nur atmen.

Weiter oben wurde es wärmer. Die Kissen dufteten nach frisch gewaschener Wäsche. Ganz oben wartete ein Zimmer mit einer großen Lampe. Sie war rund und gelb und leuchtete sanft, nicht grell, sondern so mild wie eine Kerze hinter Milchglas.

„Diese Lampe zeigt allen Müden den Heimweg“, sagte Käpt’n Brummelbart, der inzwischen mit seinem Boot am Turm angelegt hatte und nun neben ihnen stand. „Man muss sie nur bis zum Morgen brennen lassen.“ Ella setzte sich auf den Boden. Der Boden war so weich wie Pudding, und die Wärme der Lampe lag auf den Wangen wie eine Hand.

Fenno lehnte sich an Ella und schloss die Augen. Das Licht der Lampe wärmte beide. Unten rauschte das Meer, und das Boot schaukelte ein letztes Mal. Von weit her tutete ein Schiff, tief und freundlich, einmal, zweimal. Der Käpt’n summte etwas ohne Worte.

Ella merkte nicht mehr, wie der Leuchtturm sich zusammenfaltete. Die Kissen wurden zu einem Bett, die Decken zu einer Decke. Die Lampe blieb ein kleines Nachtlicht. Ella atmete tief und langsam, und Fenno atmete im selben Takt. Dann wurde alles still.

Am Abend packte Pia den kleinen Handwagen. Eine Wolldecke kam hinein, eine Flasche mit warmem Apfelsaft und drei Butterkekse. Knopf saß schon obenauf und rückte zur Seite, damit alles Platz fand. Heute wollten die beiden zur Glühwiese. Dort leuchtet das Gras, sobald es dunkel wird, so hatte man ihr erzählt. Der Weg war weit, aber der Abend war mild, und die Räder summten leise über den Sand.

Der Pfad führte zuerst am Haselhang entlang. Die Blätter rochen nach dem Regen von gestern. Irgendwo tropfte es langsam in einen Eimer, plink, und noch einmal plink. Knopf lauschte mit schiefem Kopf. Dann zog Pia den Wagen weiter. Die Laterne am Griff schaukelte und warf einen goldenen Kreis auf den Boden.

Am Murmelbach lag eine schmale Holzbrücke. Auf dem Geländer saß ein alter Dachs mit einer Mütze, die aussah wie ein umgedrehter Topf. „Guten Abend“, sagte er. „Ich bin Herr Lindgrund. Ich passe auf die Brücke auf.“ Er klopfte auf das Holz. „Sie knarrt ein bisschen. Das ist ihre Art, Hallo zu sagen.“

Die Brücke knarrte wirklich, tief und freundlich, bei jedem Schritt. Pia lachte leise. Auf der anderen Seite goss Herr Lindgrund Fliedertee in einen Becher und reichte ihn herüber. Der Becher war warm wie ein kleiner Ofen und duftete nach Sommerabenden und Honig. Zwei Schlucke trank Pia, den Rest bekam Knopf. „Gleich hinter der Weide beginnt die Wiese“, sagte der Dachs. „Geht langsam. Sie mag keine Eile.“

Hinter der Weide wurde es still. Sogar die Grillen hörten auf zu zirpen, als wollten sie nichts verpassen. Dann sah Pia das erste Leuchten. Es war nur ein blasser grüner Punkt zwischen den Halmen. Dann kam ein zweiter, dann ein dritter. Bald glommen hundert kleine Lichter im Gras, sanft wie Mondstaub. Jedes Mal, wenn ein Windhauch kam, wanderte das Licht ein Stück weiter.

Pia breitete die Decke aus. Die beiden setzten sich mitten ins Leuchten. Das Gras war weich und noch ein wenig warm von der Sonne des Tages. Knopf lehnte sich dicht an Pia. Pia zählte die Lichter, bis die Zahl zu groß wurde. Die Kekse schmeckten nach Butter und Zucker. Niemand sagte etwas, und das war gut so.

Das Gras summte leise, ein tiefer, gleichmäßiger Ton, den man mehr spürte als hörte. Pia legte sich auf den Rücken. Über der Wiese spannte sich der Himmel, und die ersten Sterne saßen dort wie Antworten auf die Lichter im Gras. Unten leuchtete es grün, oben silbern, und dazwischen lag nichts als warme Luft. Knopf machte sich neben Pia ganz lang und seufzte zufrieden. Eine Mücke summte vorbei und verschwand, ohne jemanden zu stören. Die Zeit lief hier langsamer, so schien es.

Nach einer Weile war der Apfelsaft leer und die Augen wurden schwer. Der Rückweg ging fast von allein. Der Wagen rollte leise, die Laterne schaukelte, und die Brücke knarrte noch einmal ihr tiefes Hallo. Herr Lindgrund winkte mit seiner Topfmütze. Er sagte nichts mehr. Auch das war ein Gruß.

Zu Hause schlüpfte Pia unter die Bettdecke. Knopf kuschelte sich daneben, ganz nah. Im Zimmer war es dunkel, aber hinter den geschlossenen Augen glühte noch das Gras, hundert kleine grüne Lichter. Sie wanderten langsam hin und her.

Das Bett war warm. Das Kissen war weich. Irgendwo plätscherte ein Bach seine letzte Geschichte, und die Lichter wurden blasser, eins nach dem anderen. Pia atmete tief ein und ganz langsam wieder aus. Noch ein Licht. Dann schlief Pia ein, und Knopf schlief mit.

Am Ende des Gartens stand an diesem Abend ein Zug. Er war aus Wolken gebaut. Die Räder waren kleine, weiche Wolken, die Wagen waren große, weiche Wolken, und aus dem Schornstein stieg ein leiser weißer Dampf. Es roch nach Regen auf warmen Steinen. Ole blieb am Zaun stehen und staunte. Neben ihm stand Knopf und staunte auch.

Auf dem Bahnsteig wartete ein Dachs mit einer blauen Mütze. Er hieß Herr Quirl und war der Schaffner. „Guten Abend“, sagte er ruhig. „Dieser Zug fährt langsam und kommt immer rechtzeitig an. Steigt ein, es ist Platz für alle.“ Das Trittbrett war so weich wie ein Kissen. Ole stieg ein, und Knopf stieg hinterher.

Im Wagen standen Sessel aus Daunen. Am Fenster hing ein kleines Licht, das gelb leuchtete wie eine Kerze. Herr Quirl pfiff einmal leise, und der Zug setzte sich in Bewegung. Tuff, tuff, tuff, machte er, ganz weich, als würde jemand sanft auf ein Kissen klopfen. Draußen glitt der Garten davon. Die Lichter der Stadt wurden klein und golden.

Der erste Halt hieß Glockenberg. Hier standen hundert kleine Glocken im Gras, und sie klangen nur, wenn jemand sie streichelte. Ole streichelte eine Glocke, und sie machte ein leises Bimmm. Knopf streichelte eine andere, und sie machte ein leises Bommm. Bimmm, bommm, bimmm, bommm. Bald sang der ganze Hang, und der Klang war so sanft, dass sich die Gräser im Takt wiegten.

„Nehmt eine Glocke mit“, sagte Herr Quirl. „Sie klingt nur für den, der ruhig ist.“ Ole nahm eine winzige silberne Glocke und steckte sie in die Jackentasche. Sie war noch warm von der Sonne, die den ganzen Tag auf dem Berg gelegen hatte. Dann stiegen die beiden wieder in den Zug. Tuff, tuff, tuff.

Der zweite Halt hieß Seewiese. Dort lag ein runder, stiller See, und auf dem Wasser schwammen Sterne wie Seerosen. Sie glitzerten, und jeder glitzerte ein klein wenig anders. Am Ufer saß eine Schildkröte mit einem Strohhut. Sie hieß Frau Tamm und fütterte die Sterne mit Krümeln von Mondbrot. Mit jedem Krümel leuchtete ein Stern etwas heller.

„Wollt ihr ein Stück mit dem Boot fahren?“, fragte Frau Tamm. Sie zeigte auf ein Boot, das aus einem einzigen großen Blatt gefaltet war. Ole setzte sich hinein, und Knopf setzte sich dazu. Das Wasser war warm wie Badewasser. Plitsch, machte das Ruder. Plitsch, plitsch. Die Sterne schaukelten leise zur Seite und machten Platz.

In der Mitte des Sees hörte das Boot ganz von selbst auf zu fahren. Es war so still, dass man das Licht hören konnte. Es klang wie ein sehr feines Summen. Ole hielt die Hand ins Wasser, und ein kleiner Stern blieb darin liegen. Er war so warm wie ein Kieselstein, der lange in der Sonne gelegen hat. „Der gehört dir“, sagte Frau Tamm vom Ufer her.

Wieder im Zug, gähnte Knopf zum ersten Mal. Es war ein großes, langsames Gähnen, und Ole musste sofort mitgähnen. Herr Quirl lächelte unter seiner Mütze. „Ein Halt noch“, sagte er. „Der schönste.“ Tuff, tuff, tuff, machte der Zug, und die Wolkenräder drehten sich noch ein bisschen langsamer als zuvor.

Der Zug fuhr nun durch eine Gegend, die aus lauter Blau bestand. Die Fenster beschlugen ein wenig, und Ole malte mit dem Finger einen kleinen Kreis hinein. Dahinter zogen Wolkenschafe vorbei, sehr langsam, eins hinter dem anderen. Sie hatten keine Eile. Sie zählten sich selbst im Vorbeigehen, eins, zwei, drei, und verloren bei zwölf immer freundlich den Faden. Dann begannen sie ruhig wieder von vorn.

Der dritte Halt hieß Deckental. Die Hügel dort sahen aus wie gefaltete Decken in allen Farben, gelb, grün, rosa und blau. Zwischen ihnen standen kleine Häuser mit runden Fenstern, und hinter jedem Fenster brannte ein Licht. Der Wind roch nach Lavendel und nach frisch gewaschener Wäsche. Alles hier bewegte sich so langsam, als hätte es unendlich viel Zeit.

Vor dem größten Haus saß eine Gans mit einer runden Brille und strickte. Sie hieß Frau Flaum. „Ich stricke jeden Abend eine Decke“, sagte sie, „und jeden Abend wird sie genau so groß, wie sie gebraucht wird.“ Sie hielt eine Decke hoch, die sich wie eine warme Hand anfühlte. Dann legte sie die Decke über den ganzen Zug, und der Zug seufzte zufrieden.

Auf der Rückfahrt sprach niemand mehr viel. In der Jackentasche klang die kleine Glocke bei jedem Schaukeln, ganz leise. Bim, bim. In der Hand von Ole leuchtete der Stern. Draußen zogen die Hügel vorbei, und die Lichter in den Fenstern gingen eines nach dem anderen aus. Tuff, tuff, tuff. Knopf lehnte sich an Ole und schloss die Augen halb.

Herr Quirl ging durch den Wagen und knipste die Lampen aus, eine nach der anderen. Klick, machte die erste. Klick, machte die zweite. Nur das kleine Licht am Fenster ließ er brennen. Dann setzte er sich auf seinen Klappsitz an der Tür und faltete die Hände. Auch ein Schaffner darf müde sein, sagte er leise, wenn alle Fahrgäste gut angekommen sind.

Als der Zug am Gartenzaun hielt, war der Garten blau von der Nacht. Herr Quirl tippte an seine Mütze. „Der Zug fährt jeden Abend“, sagte er. „Er wartet immer am selben Zaun.“ Ole nickte, und Knopf nickte auch, obwohl er schon fast schlief. Dann gingen die beiden über das kühle Gras, und die Haustür öffnete sich ohne jedes Geräusch.

Im Zimmer lag das Bett bereit, und die Decke war aufgeschlagen. Die kleine Glocke kam auf den Nachttisch, der Stern daneben. Beide glänzten still. Ole kroch unter die Decke, und sie war warm, weich und ein wenig schwer, genau so, wie Frau Flaum sie gestrickt hätte. Knopf machte es sich gleich neben ihm bequem.

Draußen rollte der Wolkenzug langsam in seinen Schuppen. Herr Quirl gähnte, nahm die blaue Mütze ab und legte sie auf einen Haken. Frau Tamm im Boot schloss die Augen, und die Sterne auf dem See dämmerten sanft vor sich hin. Frau Flaum legte die Stricknadeln beiseite. Im Deckental ging das letzte Licht aus.

Knopf atmete ruhig und gleichmäßig. Ole hörte zu, wie das Atmen immer langsamer wurde. Ein, aus. Ein, aus. Die Glocke auf dem Nachttisch klang noch einmal ganz fein, Bim, und dann nie wieder in dieser Nacht. Ole sah den Stern an, der schwach glühte. Die Augen wurden schwer. Tuff, tuff, tuff, machte es irgendwo, weit weg und weich. Und dann schlief Ole ein.

Am Rand einer fremden Wiese blieb Anton stehen. Dort, wo das Gras hoch und golden stand, wohnten viele Tiere, die Anton nicht kannte. Es war der erste Abend an einem neuen Ort. Die Luft duftete nach Heu, und irgendwo zirpte eine Grille.

Minzi stand dicht neben ihm und wartete. Anton hielt einen kleinen, warmen Stein in der Hand, den er am Weg gefunden hatte. Der Stein war rund und glatt. Anton drehte ihn hin und her und holte tief Luft.

In der Mitte der Wiese saß ein Kreis von Tieren um eine kleine Laterne. Da war ein dicker Dachs, der Herr Pfeffer hieß. Neben ihm saßen drei Spatzen, die sich aneinanderkuschelten, und eine Schnecke mit einem silbernen Haus. Alle schauten freundlich herüber. Das Licht der Laterne lag auf ihren Gesichtern wie ein warmer Schal.

Anton ging einen Schritt. Dann noch einen. Das Gras kitzelte an den Knien, und über dem Dach der Welt hing schon der erste Stern. Das Herz klopfte laut, aber nicht schlimm, eher wie ein Trommeln vor einem Fest. Minzi blieb die ganze Zeit an ihm dran, Schritt für Schritt.

Vor dem Kreis blieb Anton stehen. Es war ganz still. Dann sagte er leise: „Hallo.“ Mehr nicht. Nur das eine Wort. Und es klang schöner, als Anton gedacht hatte.

Herr Pfeffer lächelte breit. „Hallo“, sagte er. Die Spatzen rückten zur Seite, und die Schnecke schob ein Blatt als Sitz heran. Anton setzte sich und legte den warmen Stein in die Mitte, zur Laterne. Alle sahen ihn an und nickten.

Später lehnte sich Anton an Minzi. Der Kreis summte ein leises Lied ohne Worte. Die Schnecke zog sich in ihr Haus zurück, und die Spatzen steckten die Köpfe ins Gefieder. Die Laterne flackerte sanft. Anton merkte, wie der Körper ganz weich wurde. Das Hallo war gesagt, und es war gut gegangen. Die Augen fielen zu, und die Wiese schlief mit.

Jeden Abend sah Nuri den Mond nur durch das Fenster. Er hing dann klein und weit weg am Himmel. Heute wollte Nuri etwas Neues versuchen. Nuri wollte hinaus in den Garten gehen, wenn es schon dunkel ist, und den Mond von ganz nah ansehen. Das Herz klopfte dabei ein wenig schneller, so wie vor einer neuen Aufgabe. Tilo nickte, als hätte er nur darauf gewartet.

Nuri zog die Jacke an und die dicken Socken. Die Haustür öffnete sich mit einem weichen Klick. Draußen roch es nach feuchter Erde und nach Minze. Die Luft war kühl und lag wie ein sanfter Schal um die Schultern. Über dem Gartenzaun hing ein Rest vom Abendrot, dünn wie ein Strich mit dem Pinsel. Unter den Füßen fühlte sich der Weg an wie ein altes, gutes Wissen.

Der Garten sah anders aus als am Tag. Die Büsche waren dunkle, runde Hügel. Die Gartenbank hatte einen langen Schatten. Es war nicht unheimlich, nur still und neu. Nuri ging langsam, Schritt für Schritt. Tilo lief direkt daneben, so nah, dass sich die Schultern manchmal berührten.

Da blinkte etwas vor ihnen in der Luft. Ein winziges, goldenes Licht kam näher, tanzte einen Bogen und blieb stehen. Es war eine Laternenmotte. „Ich bin Lilo“, sagte sie mit einer ganz zarten Stimme. „Ich trage das Licht für alle, die den Weg zum Kirschbaum suchen.“ Ihr Flügelschlag klang wie ein ganz leises Rascheln von Seide.

Lilo flog voran, und Nuri folgte dem kleinen Schein. Am hinteren Zaun stand der Kirschbaum, alt und breit, mit krummen Ästen. Unter ihm lag das Gras kühl und weich. „Setz dich ruhig“, sagte Lilo. „Und dann schau nach oben. Der Mond kommt gleich durch die Zweige.“

Nuri setzte sich ins Gras, und Tilo setzte sich dazu. Es dauerte nur ein paar Atemzüge. Dann schob sich der Mond zwischen zwei Äste, rund und hell und gelassen. Sein Licht fiel auf die Blätter und machte sie silbern. Es fiel auf die Hände von Nuri, und die Hände sahen aus wie aus Milch gemacht. So nah war der Mond noch nie gewesen.

„Der Mond ist ein ruhiger Gast“, sagte Lilo. „Er kommt jeden Abend, ob jemand hinsieht oder nicht. Er freut sich nur, wenn es jemand tut.“ Nuri sah hinauf und fand, dass der Mond tatsächlich ein wenig freundlicher aussah als vom Fenster aus. Eine Wolke zog langsam darüber, hauchdünn wie ein Schleier aus Zuckerwatte, und gab ihn gleich wieder frei. Der Garten roch nach Kirschholz und kühlem Gras. Hier gehörte alles zusammen.

Nuri merkte, wie das Herz wieder langsamer ging. Die Dunkelheit war gar nicht leer. Sie war voll von leisen Dingen: ein Blatt, das raschelte, ein Käfer, der am Halm entlangkletterte, ein fernes Gluckern aus dem Regenfass. „Ich habe es geschafft“, flüsterte Nuri. Lilo drehte eine kleine Runde um den Kopf von Nuri und leuchtete heller, nur einen Augenblick lang.

Eine ganze Weile blieben sie noch sitzen. Der Mond wanderte sachte ein Stück weiter. Lilo ließ sich auf einem Blatt nieder und faltete die Flügel. Dann führte sie Nuri und Tilo wieder zur Haustür zurück, ganz langsam, im Takt eines Schlaflieds, das niemand sang.

Im Bett zog Nuri die Decke bis ans Kinn. Durch das Fenster sah der Mond herein, und diesmal war er ein alter Bekannter. Tilo lag warm am Fußende. Das Zimmer atmete ruhig. Das Silberlicht lag auf der Bettdecke wie ein leichter Hauch. Nuri schloss die Augen und lächelte, und bald war nur noch ein weicher, tiefer Schlaf da.

Am Rand des Dorfteichs lag ein altes Boot. Es sah aus wie ein großer Teekessel, mit rundem Bauch und einem gebogenen Griff obendrauf. Aus dem Schornstein stieg ein dünner Faden Dampf. Mila und Wölkchen kletterten hinein.

Im Boot lag eine karierte Decke. Sie war groß genug für zwei. Mila breitete sie aus, und Wölkchen setzte sich auf die eine Hälfte. Dann nahm Mila die andere. Es war warm dort, und es roch ein wenig nach Zimt.

Das Boot glitt los. Hinter ihm blieb eine Spur aus kleinen Wellen, die sich langsam im Dunkel verlor. Es machte ein Geräusch wie ein zufriedener Kessel, blubb, blubb, blubb. Die Wasserfläche lag glatt wie ein Spiegel. Der Himmel hatte sich rosa gefärbt, und die ersten Sterne tupften kleine Punkte hinein.

Am anderen Ufer wartete ein langer Vogel auf einem Bein. Er hieß Herr Lindqvist und war ein Kranich mit grauer Weste. „Ich habe heute Kekse gebacken“, sagte er. „Aber es ist niemand da, der sie mit mir isst.“ Er hielt einen Teller in die Höhe.

Mila und Wölkchen sahen sich an. Ohne Worte wussten beide, was zu tun war. Sie rückten ein Stück zusammen und machten Platz in der Mitte der Decke. Herr Lindqvist stieg ins Boot und faltete die langen Beine. Er passte gerade so.

Sie teilten die Kekse in drei gleiche Teile. Sie waren noch lauwarm und schmeckten nach Butter und Honig. Niemand sprach viel. Das Boot schaukelte sanft, und das Wasser plätscherte gegen das Holz. Ein Frosch quakte einmal, ganz weit weg, und dann nicht mehr. Herr Lindqvist erzählte, wie man Teig zum Singen bringt, und alle hörten gern zu.

Als die Teller leer waren, wurde Mila müde. Der Kopf sank gegen Wölkchen, und Wölkchen lehnte sich zurück gegen Mila. Zwischen ihnen war es so warm wie unter einer zweiten Decke. Das Boot drehte langsam eine Runde. Der Dampf aus dem Schornstein wurde dünner und dünner. Dann schliefen alle drei ein, und nur der Teich hörte noch zu.

Am Rand des Dorfes stand ein altes Bahnhäuschen, in dem schon lange kein Zug mehr hielt. Seit dem Herbst wohnte dort eine Schnecke namens Frau Tüddel. Theo hatte sie nur einmal gesehen, von weitem. Ihr Haus auf dem Rücken sah aus wie eine Zimtschnecke. Heute wollte Theo Hallo sagen. Das war gar nicht so einfach, wenn man jemanden noch nicht kennt.

Theo steckte einen Apfel und ein Stück Kuchen in die Tasche. Fenno trug eine kleine Kerze in einem Glas. So gingen die beiden die Dorfstraße entlang. Die Fenster leuchteten gelb. Aus einer Küche roch es nach Kartoffelsuppe, aus einer anderen nach Vanille. Die Abendluft war weich und ein bisschen feucht. Irgendwo klapperte ein Fensterladen, und ein Radio spielte ganz leise eine alte Melodie.

Am Bahnhäuschen brannte ein winziges Licht. Auf der Bank davor saß Frau Tüddel und schaute in den Himmel. „Ach, Besuch“, sagte sie langsam, denn sie sagte alles langsam. „Setzt euch. Ihr müsst nur ein bisschen Zeit mitbringen.“ Zeit hatte Theo heute reichlich. Also setzte sich Theo auf das eine Ende der Bank, Fenno auf das andere, und Frau Tüddel blieb in der Mitte.

Frau Tüddel erzählte von ihrer Reise. Drei Sommer lang war sie unterwegs gewesen, von der Küste bis hierher, immer an den Schienen entlang. „Man sieht viel, wenn man langsam ist“, sagte sie. „Jeden Stein, jeden Löwenzahn. Und abends hört man, wie die Schienen leise ticken, wenn sie abkühlen.“ Theo hielt den Atem an und lauschte. Tatsächlich. Tick. Tick. Ganz fein.

Theo packte den Kuchen aus. Frau Tüddel nahm ein einziges Krümelchen und schloss die Augen. „Der schmeckt nach Sonntag“, sagte sie. Dann schob sie ein Löwenzahnblatt über die Bank, auf dem ein Tautropfen glänzte. „Zum Teilen.“ Fenno probierte vorsichtig, und der Tropfen schmeckte kühl und klar, wie der Anfang von etwas.

Dann zeigte Frau Tüddel auf die Wand des Bahnhäuschens. Dort hing eine Reihe Glasflaschen, und in jeder lag ein Andenken aus den drei Sommern. Ein blauer Kiesel von der Küste. Eine kleine Feder. Eine getrocknete Kleeblüte. „Die sammle ich“, sagte sie. „Wenn du magst, bringst du morgen einen Stein mit. Dann bekommt er eine eigene Flasche.“ Theo nickte und suchte in Gedanken schon nach dem schönsten Stein im ganzen Dorf.

Die Kerze flackerte im Glas. Frau Tüddel sah Theo an, lange und freundlich. „Weißt du, was ich mir gewünscht habe, als ich hier ankam? Jemanden, der neben mir sitzt, ohne dass wir reden müssen.“ Theo nickte. „Das kann ich“, sagte Theo. Und es stimmte. Es fühlte sich an wie eine warme Decke, die niemand festhalten muss.

So saßen sie. Der Himmel wurde dunkelblau, dann tintenfarben. Der erste Stern kam heraus, dann ein zweiter. Weit weg brummte ein Traktor nach Hause. Irgendwo schloss jemand leise eine Tür. Die Schienen tickten noch ein paarmal und wurden dann ruhig. „Morgen wieder?“, fragte Frau Tüddel. „Morgen wieder“, sagte Theo.

Auf dem Heimweg trug Fenno das leere Glas, in dem die Kerze noch ein wenig glühte. Die Dorfstraße lag still. In den Fenstern gingen die Lichter aus, eins nach dem anderen, wie Augen, die langsam zufallen.

Im Bett war die Decke schwer und warm, wie eine freundliche Hand. Theo dachte an die Bank, an den Tautropfen und an das feine Ticken der Schienen. Tick. Tick. Tick. Fenno atmete neben Theo ruhig und gleichmäßig. Tick. Tick. Dann war es ganz still, und Theo schlief ein.

Das Dorf Mondbach lag an einem schmalen Bach, der leise vor sich hin plätscherte. Die Häuser waren klein und hatten rote Dächer. Abends, wenn die Sonne hinter den Wiesen versank, ging in der Bäckerei an der Brücke das Licht an. Dann duftete das ganze Dorf nach Zimt und warmem Brot. Denn in Mondbach backte der Bäcker jeden Abend Träume.

Der Bäcker hieß Herr Anselm. Er war rund und freundlich, und auf seinen Augenbrauen lag immer ein bisschen Mehl. Smilla und Tilo kamen jeden Abend vorbei, um zu helfen. Heute stand ein roter Handwagen vor der Tür. „Heute sind die Nachbarn dran“, sagte Herr Anselm. „Traumbrötchen für alle, noch warm. Wollt ihr sie ausfahren?“

Smilla nickte. Herr Anselm holte das Blech aus dem Ofen. Die Brötchen waren golden und klein wie Kastanien, und jedes hatte eine andere Form. Eins sah aus wie ein Mond, eins wie ein Fisch und eins wie ein winziges Haus. Er legte sie in den Korb auf dem Wagen und deckte sie mit einem Tuch zu. Das Tuch wurde sofort warm.

Bevor es losging, durfte Smilla noch das Tuch festbinden. Herr Anselm zeigte, wie man den Knoten macht, einmal herum, einmal durch, und dann zieht man ganz sachte. Tilo hielt den Zipfel fest, damit er nicht wegrutschte. Der Knoten saß, und niemand sagte ein Wort darüber. Aber Herr Anselm nickte, als hätte er genau das erwartet, und gab beiden noch einen Löffel warme Milch auf den Weg.

Dann zog Smilla den Handwagen, und Tilo ging nebenher. Die Räder machten Rrrrr auf dem Kopfsteinpflaster. Der Bach plätscherte mit. Es war ein milder Abend, und die Luft schmeckte nach Heu. Das erste Haus gehörte Frau Petersil, der Schneiderin. Sie saß auf ihrer Bank und flickte im letzten Licht einen Hut.

„Ah, das Traumbrot“, sagte Frau Petersil und lächelte. „Setzt euch doch einen Moment zu mir.“ Sie rückte zur Seite. Auf der Bank war genau Platz für drei. Sie bekam das Brötchen in Fischform, und Smilla und Tilo teilten sich eins in Mondform. Warm, weich und ein bisschen nach Zimt. Alle drei kauten langsam und sahen zu, wie der Himmel violett wurde.

Das zweite Haus gehörte Herrn Knorr, der die Laternen im Dorf anzündete. Er stand auf einer kleinen Leiter und putzte gerade das Glas einer Laterne. „Perfekt, ich habe heute Hunger“, sagte er. Er stieg herunter, nahm das Brötchen in Hausform und setzte sich auf die unterste Stufe der Leiter. Auch hier gab es noch Platz, also setzten sich Smilla und Tilo dazu.

Herr Knorr erzählte, dass die Laternen im Dorf nicht von allein brannten. Sie warteten, bis jemand freundlich Guten Abend sagte. „Guten Abend, Laterne“, sagte Smilla, und das Licht über ihnen ging an, ganz sanft, wie ein Atemzug. Alle vier sahen hinauf. Warm, weich und ein bisschen nach Zimt, dachte Tilo, und das Licht schien genau so zu sein.

Im dritten Haus wohnten die Zwillinge Lio und Lotte. Sie saßen in Schlafanzügen auf der Treppe und warteten schon. „Wir haben gehört, wie der Wagen rollt“, sagte Lotte. Sie bekamen zwei Brötchen in Sternform. Lio brach seins in der Mitte durch und gab Tilo die Hälfte. Lotte gab Smilla die Hälfte von ihrem. So hatte am Ende jeder ein Stück von jedem.

Als der Korb fast leer war, standen noch drei Brötchen unter dem Tuch. Eins war rund, eins war lang, eins war klein. „Die sind für die Bank am Bach“, sagte Smilla, denn dort saß jeden Abend der alte Herr Bommelmann mit seinem Kater. Der Kater hieß Pelle und schnurrte schon, als er den Wagen kommen hörte. Rrrrr, machten die Räder, Mmmrrr, machte Pelle.

Auf der Bank am Bach war inzwischen Platz für alle. Frau Petersil kam, Herr Knorr kam, und die Zwillinge kamen in ihren Hausschuhen. Niemand hatte es verabredet. Sie rückten zusammen, bis die Bank voll war, und wer keinen Platz auf dem Holz fand, setzte sich ins weiche Gras. Smilla und Tilo saßen mittendrin, und es war warm, obwohl der Abend kühl wurde.

Herr Bommelmann teilte die letzten Brötchen in so viele Stücke, dass jeder ein Stück bekam, auch Pelle. Dann sagte niemand mehr etwas. Der Bach plätscherte. Die Laterne summte leise. Jeder spürte, wie das Traumbrot im Bauch warm wurde und wie ein Gedanke an eine Wiese kam, auf der es ruhig war. Es war nicht für alle dieselbe Wiese, aber sie lagen alle nebeneinander.

Dann schaute jeder auf den Bach. Eine Mücke tanzte über dem Wasser, ein Blatt trieb vorbei, und der Mond lag als helle Scheibe zwischen den Steinen. Niemand musste etwas sagen. Es war eines von den Schweigen, die sich gut anfühlen, so wie ein Schal, den man um den Hals legt. Smilla fühlte sich dabei sicher, und Tilo offenbar auch, denn er lehnte sich noch ein Stück weiter an.

Lotte gähnte als Erste. Es war ein kleines Gähnen, und Lio gähnte gleich mit, als hätte er darauf gewartet. Dann gähnte Frau Petersil, dann Herr Knorr, dann Herr Bommelmann. Pelle streckte sich auf der Bank aus. Gähnen ist ansteckend, wenn es freundlich gemeint ist, und hier war jedes Gähnen freundlich. Tilo lehnte sich an Smilla, und die Augen wurden schwer.

Einer nach dem anderen standen sie auf, sagten leise Gute Nacht und gingen heim. Lio und Lotte trug Herr Knorr die Treppe hinauf, jedes auf einem Arm. Frau Petersil schloss ihre Tür ganz vorsichtig. Herr Bommelmann hob Pelle auf und ging langsam über die Brücke. Der Bach plätscherte hinter allen her, immer leiser, immer ferner.

Smilla zog den leeren Handwagen zurück zur Bäckerei. Herr Anselm stand schon in der Tür, das Mehl auf den Augenbrauen. „Alle satt?“, fragte er. Smilla nickte, und Tilo gähnte ein großes, weiches Gähnen als Antwort. Herr Anselm lachte ganz leise, löschte das Licht und zog die Tür hinter den beiden zu. Dann ging er die Treppe hinauf in sein Bett.

Zu Hause kroch Smilla unter die Decke, und Tilo kuschelte sich daneben. Im ganzen Dorf war es still geworden. Die Laterne draußen brannte nur noch ganz klein. Jeder in Mondbach lag nun im Bett und träumte seinen Traum, und alle Träume waren warm, weich und ein bisschen nach Zimt. Smilla schloss die Augen. Der Bach plätscherte, plitsch, plitsch, und Smilla schlief ein.

Hinter dem Garten von Lio lag ein kleiner Strand, den nur der Abend kannte. Der Sand war noch warm von der Sonne. Lio ging barfuß darüber, und Knopf ging daneben. Bei jedem Schritt knirschte es leise. Weit draußen atmete das Meer ein und aus.

Am Wasser lag eine große, glatte Muschel. Sie schimmerte hell wie ein Stück vom Mond. Lio hob sie auf. Sie war schwer und kühl und passte genau in beide Hände. Innen war sie rosa wie der Himmel kurz vor dem Schlafengehen. Knopf setzte sich dicht neben ihm und schaute neugierig zu. Das Wasser leckte an den Zehen und zog sich wieder zurück. Es kitzelte ein bisschen, und beide mussten lächeln.

Auf einem flachen Stein saß eine alte Schildkröte mit einem Mützchen aus Seetang. Sie hieß Frau Moosbach und sammelte seit vielen Jahren die Geräusche des Abends. „Die Mondmuschel behält alles, was leise ist“, sagte sie. „Halt sie ans Ohr.“

Lio hielt die Muschel ans Ohr. Zuerst hörte er nur ein sanftes Rauschen. Dann hörte er einen Tropfen, der in den Sand sank. Dann den Wind, der durchs Gras strich und die Halme sanft aneinanderrieb. Ganz weit weg knarrte ein Schaukelstuhl, langsam, hin und her, hin und her.

Lio reichte die Muschel an Knopf weiter. Der Igel lauschte lange. Die Augen von dem Igel wurden klein, und dann musste er gähnen. Frau Moosbach nickte zufrieden. „Jetzt trägt sie auch dieses Gähnen in sich“, sagte sie. „Wenn ihr nachts wach liegt, hört ihr es wieder.“

Der Heimweg war kurz. Die Fenster im Dorf leuchteten schon gelb, eins nach dem anderen. Die Decke von Lio lag schon aufgeschlagen im Bett, und sie war warm. Lio legte die Muschel neben das Kissen. Knopf machte es sich am Fußende gemütlich.

Draußen rauschte es leise. Ein und aus, ein und aus. Lio lauschte der Muschel, und die Augenlider wurden schwer und schwerer. Das Licht ging aus. Im Dunkeln atmeten alle zusammen, ganz ruhig, bis nur noch der Mond zuhörte.

Als es dunkel wurde, öffnete Noah das Fenster einen Spalt. Draußen roch es nach kühler Erde. Auf dem Fensterbrett stand ein Wäschekorb, den Noah noch nie gesehen hatte. Er war voll mit kleinen, glitzernden Dingen. Bommel schaute hinein und machte große Augen.

Es waren Sterne. Nasse, frisch gewaschene Sterne, die noch ein wenig tropften. Jeder war so groß wie eine Handfläche, und jeder war leicht wie eine Feder. Neben dem Korb lag eine Schachtel mit Wäscheklammern aus Mondlicht. Sie fühlten sich kühl und glatt an, wie Kieselsteine im Bach.

Eine lange Leine spannte sich vom Fenster bis hinüber zum Apfelbaum. Dort wartete eine ältere Dame in einem Nachthemd mit Wolken darauf. Sie hieß Frau Dämmerlich und hatte ihre Brille ins Haar geschoben. „Hilfst du mir? Die Sterne müssen trocknen, bevor die Nacht ganz tief wird.“

Noah nahm den ersten Stern und klammerte ihn an die Leine. Er schimmerte weiß und hing ruhig da. Bommel reichte den nächsten. So arbeiteten sie, Stern für Stern, Klammer für Klammer. Die Leine wurde heller und heller. Der Garten darunter bekam einen silbernen Schimmer.

Eine leichte Brise kam und ließ die Sterne sanft schaukeln. Sie klingelten dabei, ganz fein, wie winzige Glöckchen. Noah schloss kurz die Augen und lauschte. Das Klingeln wiegte ihn hin und her.

Als der Korb leer war, nickte Frau Dämmerlich. „Danke. Jetzt trocknen sie bis zum Morgen. Geht nun schlafen, ihr beiden.“ Sie winkte und ging zwischen den Ästen davon, leise wie ein Schatten. Man hörte nur noch ihre Pantoffeln im Gras, tap, tap, tap.

Noah schloss das Fenster und kroch ins Bett. Die Decke war kühl, dann warm. Bommel kuschelte sich daneben. Durchs Fenster sah man die Leine, voll mit Sternen, die sachte im Wind klingelten. Das Klingeln wurde leiser. Noah atmete langsam aus und ein. Dann ging das Licht im Zimmer aus, die Decke lag schwer und warm, und die Sterne wachten allein weiter.

Hinter dem Haus begann ein Wald, den man nur abends fand. Er hieß der Gähnwald. Die Bäume dort hatten dicke, weiche Stämme, und wenn man ganz genau hinhörte, konnte man sie gähnen hören. Hhhhaaah, machten sie, tief und langsam. Zwischen den Ästen hingen kleine Lichter, wie Laternen, die niemand angezündet hatte. Juno und Bommel gingen an diesem Abend zusammen hinein.

Der Boden war mit Moos bedeckt und federte bei jedem Schritt. Es roch nach Harz und nach nasser Erde. Die Luft war warm. Weit vorn war ein Licht, das sich bewegte. Es wanderte von Baum zu Baum und wurde dabei immer kleiner. Dort ging jemand, und er hatte eine lange Stange in der Hand. Als Juno näher kam, sah man, dass es ein Mann mit einem grauen Mantel war.

Der Mann hieß Herr Dämmer, und er war der Lampenmann vom Gähnwald. „Guten Abend“, sagte er mit einer sehr leisen Stimme. „Ihr kommt gerade richtig. Ich lösche die Lichter. Eins nach dem anderen, bis alle schlafen. Wer mag, kann mitkommen.“ Juno nickte. Bommel nickte auch und gähnte gleich dazu, als wollte er die Bäume begrüßen.

An der ersten Eiche blieb Herr Dämmer stehen. Das Licht in den Zweigen war gelb und rund. „Bei jedem Licht sagen wir etwas“, erklärte er. „Wir atmen einmal ein, ganz langsam, wie an einer Blume. Und dann atmen wir aus, wie der Wind.“ Juno atmete ein. Juno atmete aus. „Gute Nacht, kleines Licht“, sagte Juno, und Herr Dämmer berührte es mit der Stange. Es wurde klein und weich und ging aus.

Unter der Eiche rührte sich etwas. Ein Dachs rollte sich im Laub zusammen und wurde still. Sein Atem ging tief und gleichmäßig, Hmmm, hmmm. „Siehst du“, flüsterte Herr Dämmer. „Wenn das Licht ausgeht, schlafen die, die darunter wohnen.“ Bommel setzte sich leise ins Moos, schaute dem Dachs zu und gähnte noch einmal. Ein Gähnen ist wie ein Schlüssel für die Müdigkeit.

Sie gingen weiter zur nächsten Birke. Dort hing ein blaues Licht. Wieder atmeten sie ein, ganz langsam, wie an einer Blume. Wieder atmeten sie aus, wie der Wind. „Gute Nacht, kleines Licht“, sagte Juno. Das blaue Licht flackerte kurz und wurde dunkel. Auf einem Ast darüber steckte eine Eule den Kopf unter den Flügel. Sie sagte nichts, aber ihr Federkleid plusterte sich einmal auf und legte sich dann glatt.

Dazwischen blieb Herr Dämmer manchmal stehen und lauschte. Irgendwo tropfte ein Tautropfen von einem Blatt, Plick. Irgendwo knackte ein Zweig, und dann war es wieder still. „Hörst du, wie leise der Wald wird?“, fragte er. Juno hörte es. Der Wald wurde leiser, und etwas in Juno wurde auch leiser, genau im selben Takt, so als würden beide sich langsam an den Händen halten.

Beim dritten Licht, einem grünen, das in einem Farnbusch hing, wurden die Beine von Juno ein bisschen schwer. Das war ein gutes Zeichen, sagte Herr Dämmer. Es bedeutete, dass die Müdigkeit angekommen war und es sich auf den Füßen gemütlich machte. Ein, aus. Ein, aus. „Gute Nacht, kleines Licht.“ Der Farn wippte noch einmal und lag dann ganz still.

Der Wald wurde mit jedem ausgegangenen Licht ein wenig dunkler und ein wenig weicher. Die Geräusche wurden leiser. Das Rascheln der Blätter, das Knacken der Zweige, das Summen der Käfer, alles wurde dünner wie Rauch. Nur das Gähnen der Bäume blieb, Hhhhaaah, tief und langsam, und es war so sanft, dass man davon fast selbst einschlafen konnte.

An einer Lichtung stand eine große Buche mit einem einzigen goldenen Licht in der Krone. „Das ist das letzte“, sagte Herr Dämmer. „Das lösche ich nie allein. Es gehört dir, wenn du möchtest.“ Juno nahm die lange Stange in beide Hände. Sie war leicht wie ein Schilfrohr. Bommel stellte sich daneben und hielt ebenfalls fest, so gut er konnte.

Zwischen den Bäumen lag dort eine kleine Wiese, auf der Glühwürmchen schon schliefen. Sie hatten sich ins Gras gelegt und leuchteten nur noch schwach, wie Funken in der Asche eines Kamins. Es roch nach Thymian. Ein Igel schlief neben einem Pilz, und ein Hase hatte die Ohren über die Augen gelegt. Alles auf der Lichtung hatte sich ein Plätzchen gesucht und es sich bequem gemacht.

Juno atmete tief ein, so tief wie nie an diesem Abend. Dann atmete Juno aus, lang und leise. „Gute Nacht, kleines Licht“, flüsterte Juno und berührte das goldene Licht ganz vorsichtig mit der Stangenspitze. Es wurde kleiner, wie eine Kerzenflamme in einem Zimmer ohne Zugluft. Es glühte noch einen Augenblick nach, wie ein Atemzug, den man festhält. Dann war es still und dunkel.

Im ganzen Gähnwald war nun kein Licht mehr an. Nur der Mond schien durch die Kronen und legte silberne Flecken auf das Moos. Herr Dämmer nickte zufrieden. „Gut gemacht“, sagte er so leise, dass man es kaum hörte. „Jetzt muss nur noch ich selbst schlafen gehen.“ Er hängte die Stange an einen Ast, zog den Mantel enger und setzte sich an den Stamm der Buche.

Juno und Bommel gingen langsam zurück. Der Weg war weich. Die Schritte machten kein Geräusch. Über ihnen gähnten die Bäume noch einmal, Hhhhaaah, und es klang wie ein Schlaflied ohne Worte. Am Waldrand stand das Haus, und im Fenster brannte ein einziges warmes Licht. Es wartete auf die beiden, so wie die Lichter im Wald auf Herrn Dämmer gewartet hatten.

Im Zimmer war das Bett schon aufgedeckt. Das Kissen war kühl und weich. Juno legte sich hinein, und die Decke lag auf Juno wie eine warme Hand. Bommel rollte sich daneben zusammen. Das Licht im Fenster brannte klein und golden. Juno sah es an und dachte: Gute Nacht, kleines Licht. Dann atmete Juno ein, ganz langsam, wie an einer Blume.

Und Juno atmete aus, wie der Wind. Ein. Aus. Die Beine waren schwer, die Arme waren schwer, der Bauch war warm. Bommel atmete im gleichen Takt, ein und aus, tief und gleichmäßig. Im Wald schliefen der Dachs und die Eule und der Farn und Herr Dämmer an seiner Buche. Alles war still. Nur die Bäume gähnten noch einmal, ganz fern.

Das Licht im Fenster wurde kleiner. Ein Atemzug noch, ein weiches Aus. Die Augen von Juno fielen von allein zu. Bommel seufzte leise und schlief ein. Der Mond schien auf das Kissen, ruhig und silbern. Hhhhaaah, machte der Gähnwald, weit weg, tief und langsam. Und mit dem allerletzten Gähnen schlief auch Juno ein, warm, weich und ganz leicht.